Sur le sol s’entassent les papiers froissés, lettres soignées, pages d’informations, aux mauvaises nouvelles, tristes récits, sur lesquels courent les mots salés, les mots d’amours, d’ivresses, les mots mêlés aux intentions contraires. Une pièce emplie de messages amères aux paroles écrites. De virgules en virgules, de points en points, on devine les mains, tremblantes ou fougueuses, propriétaires de chaque idée, de chaque ouvrage. Au sol, brille une lettre de papier dorée. Elle semble fragile, à la correspondance précieuse de mots perlés d’intimité. Vieillie par le temps, elle chuchote encore à un amant des choses sucrées.
« Des jours que la ville est bleu, des jours que le ciel brille, et que je ne vois plus la nuit. J’ai peur de te voir et de ne plus te rêver. J’ai peur de t’avoir et de ne plus t’aimer. Le miel de tes mots endort mon ennui. Écris moi encore pour me toucher, écris moi encore pour m’oublier ».
Il résonne dans cette pièce, le parfum d’un temps moisi et effacé. Mais sur les murs pourtant, coule encore le doux miel des paroles oubliées.
Mélina Rard – photo de la semaine