Le matin est rose de pluie. Les nuages sont rouges et ton souvenir est bleu.
Il a le parfum de chlore et celui du soleil sur les peaux. Il chante le bruit de l’eau et ta voix, encore. C’est un souvenir qui flotte, comme une plume qui vole. Un souvenir coulé, d’un été passé.
Ce matin il pleut des gouttes d’hiver sur la ville, et les roses se fanent encore.
Mélina Rard / photo de la semaine