Sous la première étoile de la nuit, un homme meurt.
Un type bien, le meilleur d’une bande de dix
Son corps en étoile, dans un miroir tiède
Ce malheureux bordel, pendant l’été qui brûle.
Sous la première étoile de la nuit, l’ami crie de douleur
Imite la silhouette du compagnon qui flotte
Espère encore, sans trop cacher son cœur
Le retour du soleil, d’un frère et du bonheur.
Sous la première étoile de la nuit, un inconnu
Essore son caleçon, bout de tissu gorgé d’eau
Ne s’interroge de rien, exhibe ses fesses, son dos, serein
Restera sûrement ici jusqu’au petit matin.
Diego Zébina